Anotei em algum lugar, há tres anos, esta data de 11 de julho nas páginas de uma agenda. Por onde se desprenderam aquelas páginas? Voaram também? Ou foram devoradas pelas traças? O tempo devora a vida dos homens, mas as traças devoram as histórias que a vida escreve. Nem sempre há pincéis e tintas para que a gente restaure um quadro inacabado que fica esquecido num canto. Ou, talvez, alguém escreva outra história por cima daquela, apagando a nossa. Ou pinte outro quadro. Ou simplesmente colam uma foto por cima, só para disfarçar o papel rasgado, a página arrancada ou o erro de português. Do mesmo jeito, se apagam postagens antigas que ninguém leu.
11 de julho de 2010
11 de julho
Anotei em algum lugar, há tres anos, esta data de 11 de julho nas páginas de uma agenda. Por onde se desprenderam aquelas páginas? Voaram também? Ou foram devoradas pelas traças? O tempo devora a vida dos homens, mas as traças devoram as histórias que a vida escreve. Nem sempre há pincéis e tintas para que a gente restaure um quadro inacabado que fica esquecido num canto. Ou, talvez, alguém escreva outra história por cima daquela, apagando a nossa. Ou pinte outro quadro. Ou simplesmente colam uma foto por cima, só para disfarçar o papel rasgado, a página arrancada ou o erro de português. Do mesmo jeito, se apagam postagens antigas que ninguém leu.
