Paranapiacaba

 Foi em Paranapiacaba, em meio ao nevoeiro mágico que criava, para a gente, todos aqueles efeitos especiais.

E eu me lembro bem

Lembro bem, sim. Lembro até deste dia inclusive. Do medo de cair da pedra. Minha mãe me segurando por baixo do vestidinho, para não desmanchar a roda.

Lembro da pedra, a pedra grande que eu amava, imaginando que dentro dela havia ametistas roxas, pontudas, contundentes. Mas, dizia meu pai, que não era para a gente quebrar a pedra. Que ela ficaria ali no sítio até virar poeira, quando o vento a gastasse. E eu perguntava então para ele quando seria isso? Quando o vento gastaria a pedra até ela virar poeira. E ele disse que isso seria daí a muito, muito, muito, muito, muito tempo... 

Lembro também do penteado que minha mãe usava, cuja inspiração era Jackie Kennedy. Lembro dessa blusa decote "v", como ela dizia, ensinando-me o que era moda, garantindo que branco e azul marinho era uma combinação de bom gosto. Lembro da blusa, do cheiro do laquê que ela usava para o cabelo ficar no lugar e até do seu perfume. Tinha a saia lápis também. Mas... lápis? Levei mais tempo para entender por que a saia era chamada de lápis, algo que servia para a gente desenhar.

Olho a foto, o passado vira presente: o sol forte. Muito forte. Chato manter-se de frente para a luz, sem se mexer nem piscar, tentando não franzir os olhos, enquanto meu pai tirava a fotografia. Depois o filme ia para revelação. Ah! Mas antes disso, muito cuidado  na hora de tirar o rolo de filme de dentro da máquina! A luz queimava! Depois esperávamos ansiosamente o dia de buscar as fotografias que vinham acompanhadas dos respectivos negativos. Mistério. Magia. Um luxo que a virtualidade, de certo modo, banalizou. 

É que o cotidiano de décadas atrás hoje me parece bem mais complexo. Porque as coisas todas, a vida mesma era mais caprichada, entremeada de formalismos, tipo assim... a saia rodada, que tinha de ser passada a ferro com goma, o cabelo que não podia ficar solto nem esvoaçando, e mesmo cada fotografia, que pedia para ser ensaiada, porque os filmes tinham em média entre 12 a 24 poses. A máquina fotográfica também era algo muito especial, sempre guardada com cuidado, entendo-se por isso como algo com que eu não podia brincar. Só depois de grande, diziam. 

Não que eu tenha, afinal, me tornado muito maior do que era, mas felizmente fiquei grande o bastante para brincar, e muito, de tirar retrato, fotografar o mundo que me cerca, inclusive, e principalmente, as banalidades. Esses quase nada que são o colorido das coisas, a essência dos instantes que ficam assim eternizados, ancorando nossas memórias e avivando nossas vivências.

A Rosa

 A ROSA

A rosa,

a imperecível rosa que não canto,

a que é peso e fragrância,

a do jardim escuro na noite alta,

a de qualquer jardim e qualquer tarde,

a rosa que ressurge da tênue

cinza pela arte da alquimia,

a rosa dos persas e de Ariosto,

a que sempre está só,

a que sempre é a rosa das rosas,

a jovem flor platônica,

a ardente e cega rosa que não canto, 

a rosa inalcançável.

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A propósito da rosa de Ariosto, provável relação com Orlando Furioso, canto I, 42-43: La verginella é simile alla rosa, ch'in bel giardin su la nativa spina mentre sola e sicura si riposa... Uma rosa com espinhos que a mantêm só e segura.

Insisto em dizer que me parece provável. 

 Porque Borges é complexo, e nos coloca quase sempre diante de um real que mostra relações intrínsecas e paradoxais: a rosa é uma e é todas, imperecível, porque ressurge alquimicamente das cinzas, e inacessível, porque o autor não a canta, ainda que seja dele o poema que a descreve. 

Memorial das Saudades

 A minha menina azul. Encontrei-a agora perdida em uma pasta de imagens de 2012. Embora eu jamais soubesse de verdade o que achavas dela, gostei quando escolheste levá-la embora, direto da 407 para São Paulo, acomodada numa moldura e envolvida em papelão.

Nunca te disse que, para mim, era confortador que ela se mantivesse contigo para sempre. Sim, para sempre e, a propósito, tipo aquela música que me deste: Until the last moment. E ela ficou.

E depois, na minha imaginação delirante, acreditava que era impossível fugir dela, de sua presença meio impertinente. Um feminino meio Amélie Poulain. Olhar que guarda um misto de receio e de curiosidade. Recatada, observadora, fria como os azuis, mas vaidosa de um pequeno e mal enjambrado lenço vermelho, que destoa das vestes vitorianas. Devia ser pequena. Mesmo o volume das mangas sugere braços finos e delicados. Pouco importa como ou quem ela era: importante era saber que ficava junto de ti, em algum lugar no qual, mesmo invisível, eu estaria sempre presente.

E pouco importa também que fim ela levou. Afinal, agora, sem o teu olhar, ela volta a ser apenas tinta colorida e óleo que secou sobre um pano esticado. Se fosse humana, seria como carne que retém sangue por cima de um esqueleto: bem como a gente, quando fica assim,  desabitada de si e sem sentido nenhum, olhando apenas para o tempo que, sem memória, desacontece com todas as coisas vividas e sentidas.

Riscando e colorindo por aí

Provisória e Improvisada

 

O cão e o galo

Então, andando por aí, estrada afora, eis que me deparo com uma dupla inusitada: um velho cão castanho, lento, gordo, talvez reumático, mas observador; e um belo galo de linda plumagem, crista vermelha, altivo, valente, que agia como verdadeiro dono do lugar. Serenamente ambos olhavam para nós, os forasteiros, e por certo comentavam alguma coisa. Gente confusa, barulhenta, que andava para lá e para cá. Um ou outro visitante apenas, ao chegar ali, parava e olhava, ora o galo, que se exibia, ora o grande animal castanho, pesadão, que não latia nem corria, e que tampouco abanava a cauda para os homens que ali chegavam.

O velho cão de ar cansado caminhava muito devagar em volta da fruteira, tipo armazém, na beira de uma das estradas da serra gaúcha. Havia ali perto uma típica casinha de cachorro, muito velha e descuidada, porém. Presumo que fosse dele. 

Já o galo, este, exibia-se, alçava a crista, batia as asas. Parecia buscar aplausos, sabendo-se bonito. Certo de que era um Pavarotti, abria o bico, mostrava a língua e cantava, alongando as notas até a rouquidão. O cão, silencioso, limitava-se a olhar e a escutar seu parceiro. Passei alguns minutos observando os dois. Até que, de repente, diante do fiasco de uma longa e estridente nota que saiu em falso, nitidamente desafinada, pareceu-me ler no semblante sereno e indiferente do cão um leve arquear de sobrancelhas. Nesse instante, eu poderia jurar que trocamos olhares, discretamente, sorrindo da malograda performance do outro. 

Instante mágico, como mágica seria a cumplicidade que minha imaginação teima em afirmar que existiu exatamente naquele instante entre mim e cão.

O galo? O galo continuou a ciscar e a cantar, exibindo-se, sem suspeitar do Natal que se aproxima. Os forasteiros? Ah, estes só se ocupam de seus misteres e nada sabem dessas coisas. E eu? Bem, eu ainda tenho a esperança de ser compreendida por esses velhos e serenos cães que, como eu, precisam conviver com homens, que só percebem as coisas do mundo e que nada sabem do mundo das coisas, e com galos, pedantes e presunçosos.

Tempos

 Tempo passa, tempo para, tempo corre, temporal.