A Rosa

 A ROSA

A rosa,

a imperecível rosa que não canto,

a que é peso e fragrância,

a do jardim escuro na noite alta,

a de qualquer jardim e qualquer tarde,

a rosa que ressurge da tênue

cinza pela arte da alquimia,

a rosa dos persas e de Ariosto,

a que sempre está só,

a que sempre é a rosa das rosas,

a jovem flor platônica,

a ardente e cega rosa que não canto, 

a rosa inalcançável.

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A propósito da rosa de Ariosto, provável relação com Orlando Furioso, canto I, 42-43: La verginella é simile alla rosa, ch'in bel giardin su la nativa spina mentre sola e sicura si riposa... Uma rosa com espinhos que a mantêm só e segura.

Insisto em dizer que me parece provável. 

 Porque Borges é complexo, e nos coloca quase sempre diante de um real que mostra relações intrínsecas e paradoxais: a rosa é uma e é todas, imperecível, porque ressurge alquimicamente das cinzas, e inacessível, porque o autor não a canta, ainda que seja dele o poema que a descreve. 

Memorial das Saudades

 A minha menina azul. Encontrei-a agora perdida em uma pasta de imagens de 2012. Embora eu jamais soubesse de verdade o que achavas dela, gostei quando escolheste levá-la embora, direto da 407 para São Paulo, acomodada numa moldura e envolvida em papelão.

Nunca te disse que, para mim, era confortador que ela se mantivesse contigo para sempre. Sim, para sempre e, a propósito, tipo aquela música que me deste: Until the last moment. E ela ficou.

E depois, na minha imaginação delirante, acreditava que era impossível fugir dela, de sua presença meio impertinente. Um feminino meio Amélie Poulain. Olhar que guarda um misto de receio e de curiosidade. Recatada, observadora, fria como os azuis, mas vaidosa de um pequeno e mal enjambrado lenço vermelho, que destoa das vestes vitorianas. Devia ser pequena. Mesmo o volume das mangas sugere braços finos e delicados. Pouco importa como ou quem ela era: importante era saber que ficava junto de ti, em algum lugar no qual, mesmo invisível, eu estaria sempre presente.

E pouco importa também que fim ela levou. Afinal, agora, sem o teu olhar, ela volta a ser apenas tinta colorida e óleo que secou sobre um pano esticado. Se fosse humana, seria como carne que retém sangue por cima de um esqueleto: bem como a gente, quando fica assim,  desabitada de si e sem sentido nenhum, olhando apenas para o tempo que, sem memória, desacontece com todas as coisas vividas e sentidas.

Riscando e colorindo por aí

Provisória e Improvisada

 

Tempos

 Tempo passa, tempo para, tempo corre, temporal.

Efeitos especiais

 

Domingo

Preguiçoso domingo de chuva sem sol que me distraia ou chame.

Primavera

Primavera, dizem. 

Mas o inverno de 2020 será um pouco para sempre ou nunca mais. Porque, na coluna das perdas que se contabilizaram, nem todas as primaveras do mundo vão compensar tua despedida. 

Livro

O livro é um mudo que fala, um surdo que responde, um cego que guia, um morto que vive, e, não tendo ação em si mesmo, move os ânimos e causa grandes efeitos.  

Padre Antonio Vieira, Sermão de Nossa Senhora da Penha, Lisboa, 1652.

Então...

 Andar para frente, sim. Mas sem deixar de olhar para trás.

Olinda